Las afinidades electivas * Las elecciones afectivas

Juan Carlos del Río

2012-01-15T17:50:00.000-05:00

Santiago, 1971.

Es Técnico jurídico, Licenciado de Administración Pública por la Universidad de Valparaíso. Vivió en Río Grande, Argentina y en Santiago, luego, el año 1998 se traslada definitivamente a San Antonio, V Región.

Ha publicado Partición (Ed. Pieza oscura, 2006) y aparecido en Escritura Pública, Obras reunidas (Editorial Economías de Guerra, 2008), del Taller de escrituras Buceo Táctico, del cuál forma parte desde el 2005. Prontamente dará a conocer la plaquette de poesía CAURITO, por Editorial Economías de Guerra de San Antonio.

Además es miembro activo de la Sociedad de Escritores de Chile, Filial San Antonio.

Sus afinidades electivas son:

Enrique Lihn

José Angel Cuevas

Roberto Bescós

Yanko González

Florencia Smiths

Poesía:

Conjunto habitacional Las Rosas

Entrega inmediata

viva en el sector con mayor plusvalía de la ciudad

cercanía de servicio públicos y comerciales

haga posible el sueño de la casa propia

Y llegamos en un camión ¾

con el salvoconducto de felicidad en la cara

riéndonos solitos

nadie nos esperaba

una sábana flameaba en una plaza

como una bandera

y estaban los blocks

como legos perfectamente distribuidos

pintados en un solo tono

como nichos de 4 pisos

el sueño de la casa propia

era una llave

una escalera de cruz

un letrero de la Obra

un encuadre fotográfico perfecto

una evidencia de lo que fue posible

una campanada al oído

un canto gregoriano rapeado

la villa es una catedral de par en par

Y llegamos

cuando la cantería del ladrillo princesa

estaba fresca

en la segunda mano de pintura

cuando el cerco de protección

no se había descascarado

y el brillo no estaba venido a menos

a casi nada

a esa opacidad que oscurece la plaza

y éramos estrellitas brillando

la luz celestial

en este cielo raso que es:

una villa,

una población,

un conjunto habitacional

la casa del ser para los analistas

el desarrollo territorial para los urbanistas

un páramo social

una costra en la ciudad

una x

para la seguridad pública

III

Y llegamos

sin patear la perra

con el espejismo de una casa

como un oasis

a éstos caniles

porque acá, dicen

las bestias se separan

de vez en cuando

el bozal se suelta

y salen todos mordidos

con sus propios dientes

y rasguñados

con sus propias uñas

Aquí no habrá cumpleaños lumpen

Acá nos sacaremos los balazos

para siempre

no serán tristes las noches

ni habrá cotillón de papel volantín

que se rasgue con el viento

como membrana de sub-producto carneo

acá la memoria será una metáfora

acá el circulo cerrado se rompe

acá la carne en el plato se enfría

Aquí no seremos los payasos

de una toma erradicada

no será todo para la risa

aquí no detendremos el agua

aquí seremos otros

acá nuestra piel cambiará

como en las serpientes

no seremos morenitos

no seremos negritos

no seremos mapuchitos

acá nos subirá el pelo

hasta el dintel de la puerta

Aquí justo aquí no será necesario el sahumerio

Aquí las brujas se pierden

Aquí no encontrarán huellas en los cristales

Aquí solamente medallitas y santitos

Aquí los retratos no serán hablados

De: VILLA, texto inédito.

Omar Lara

2011-04-14T17:20:00.001-05:00

Poeta nacido en Nueva Imperial, Chile, en 1941.

Ha publicado una veintena de libros, entre ellos: Los Buenos Días, Serpientes, Memoria, El viajero Imperfecto, Islas Flotantes, Vida Probable, Fuego de Mayo, Bienvenidas calles del Perú, Voces de Portocaliu, La Nueva Frontera, Delta, Papeles de Harek Ayun.

Traductor del rumano, labor que ejerce a partir de su exilio en Bucarest, entre 1974 y 1981 (exilio que lo llevó antes a Lima y luego a Madrid), ha traducido a Mihai Eminescu, Al. Macedonsky, Ion Barbu, Gellu Naum, Geo Bogza, St. A. Doinas, Ion Caraion, Marin Preda, Eugen Jebeleanu, Maria Banus, Dinu Flamand, entre otros escritores rumanos. Editoriales rumanas, españolas, mexicanas, chilenas y peruanas han publicado varias de sus traducciones y una de ellas,El Ecuador y los Polos, de Marin Sorescu, mereció el Premio Internacional de Poesía Mística Fernando Rielo, Madrid 1983. Del mismo Sorescu en Mexico se publicó El Centinela de la Galaxia(2007). Algunas distinciones recibidas por el poeta son el Premio Casa de las Américas (La Habana, 1975), la Beca de Creación John Guggenheim (1983), la Medalla Mihai Eminescu, que concede el Gobierno de Rumanía (2001), la Medalla Presidencial Centenario Pablo Neruda (2004). En su calidad de director de la Revista Trilce, recibió el Premio de la Sociedad de Escritores de Chile 2006, que conceden los ex presidentes de la entidad. En 2007 obtuvo el Premio Nacional de Poesía Fernando Santiván, el Premio Casa de América de Poesía Americana (Madrid) y el Premio Internacional de Poesía Ciudad de Trieste (Italia). En 2009 fueron publicados sus libros Foto&Grafia (Chile), Vida, Toma mi Mano (Cuba); Argumentos del Día. Antología Personal, (México), La tierra prometida (España) y la antología Prohibido asomarse al interior (Chile). En junio de 2009 recibió el Premio Internacional Ovidio de Traducción de la Unión de Escritores Rumanos.

Nombra a:

Manuel Silva Acevedo
Oliver Welden
Juan Cameron
Gonzalo Millán
Eduardo Embry

POESÍA:

IMAGEN OLMECA

Me gusta esa mujer

con las rodillas juntas

y los brazos cruzados

y los ojos cerrados

y la cabeza gacha

y la mollera cruda

Yo voy a esa mujer

con las rodillas juntas

y los brazos cruzados

y los ojos cerrados

y la cabeza gacha

y la mollera cruda

yo voy a esa mujer

¿Ha pensado en el sueño

de abrirnos las rodillas

de descruzar los brazos

de despertar los ojos

de elevar la cabeza

de ardernos la mollera?

Me gusta esa mujer

Yo voy a esa mujer

tiene un ala y yo tengo

la garra

yo sueño esa mujer

pareciera

que a veces

también ella

me sueña.

ENCUENTRO EN PORTOCALIU

En ese tiempo yo corría detrás de una sombra.

Desde el décimo piso en el barrio de Drumul Taberei

yo miraba a través de un niebla caliente,

a través de una humedad humosa,

a través de las reverberaciones de agosto

una figura venía caminando

desde la parada de autobuses.

Una figura parecía dirigirse hacia mí,

yo la veía perfectamente desde el décimo piso

en el barrio de Drumul Taberei:

era la odiada figura conocida,

su aborrecible rostro estaba ahí y su pelo

que el sol no incendiaba y con él todo su cuerpo.

Yo miraba petrificado la escena,

los indolentes pasos y su entorno:

árboles, cosas en movimiento, el asfalto que el sol

ondulaba.

Yo miraba esa escena con su centro precioso...

En esos tiempos yo escribía un poema titulado

“Encuentro en Portocaliu”,

era necesario encontrarme rápidamente

porque –pensaba yo- ¿la poesía para qué puede

servir sino para encontrarse?

Eso fue después de escribir muchas cartas

preguntando

¡dónde estoy? Nadie sabía donde estaba

y no podían decírmelo,

de modo que empecé a decir a diestra y siniestra

protégeme con algo el corazón.

Protégeme con algo el corazón

seguía repitiendo

y como no me entendían

comencé a escribir unos poemitas insidiosos

relativos al río Dimbovitza,

relativos a la columna del infinito,

relativos al plan quinquenal.

Hasta que un día en Portocaliu.

Un día en Portocaliu

(en Portocaliu hay un sol amarillo como cáscara de

naranja)

una tarde en Portocaliu

(en Portocaliu hay unos grandes pájaros con dos patas

larguísimas y picos en forma de corazón)

una noche en Portocaliu

(estaba escrito que no te encontraría

en Portocaliu

pero guardo el recuerdo de esa espera y huellas

de picotazos en forma de corazón).

UNA ISLA EN EL AMAR

Estaba en el lecho como en el mar

ella se mecía semihundida

yo la llenaba de algas de espuma de medusas

yo la llenaba la cercaba

preparaba mi desembarco

ella era una isla en el amar

una isla toda rodeada por su piel

ella parecía llamarme pero dudo

y sin embargo preparaba con cautela

mi desembarco repentino.

Mi mirada no era muy veloz

era lenta era oscura era una barca encallada

era una barca encanallada

que no llegaba jamás

tendría que llevar mi mirada personalmente.

estaba en el mar como en un lecho

yo me envolvía en su respiración

yo nadaba como acariciando

esa islita toda rodeada de mí.

JUGADA MAESTRA

Ya ni te pido que descanses, pequeñísima

impostergable mujer mía.

Porque esta broma del amor, esta

jugada maestra de sentirnos necesarios

ha ganado terreno, nos ha solicitado sabiamente:

nos hemos vuelto locos.

Hemos resuelto que esto es el amor.

Sólo falta saber cóm lo utilizaremos

de qué buena manera para todos

y antes que sea demasiado tarde.

René Silva Catalán

2010-12-03T08:37:00.000-05:00

René Silva Catalán (Santiago, 1971)

Egresado de la carrera de Publicidad de la Universidad de Santiago Chile, ha sido invitado a varios encuentros de poesía dentro y fuera del país, recibe el Primer Lugar en género Poesía en la 15º Versión del Concurso Literario de San Bernardo año 2008 con el libro “Anatemas”, que luego publica en Editorial Fuga el año 2009. También ha realizado trabajos como gestor cultural y como diseñador gráfico para otros escritores. Es uno de los organizadores de Descentralización Poética.

Nombra a:

Oscar Saavedra

Elvira Hernández

Alejandra del Río

Felipe Ruiz

Manuel Illanes

Eduardo Leyton

Ana Montrosis

Georgina Canifrú

Marcelo Arce

Angela Barraza

POESÍA:

INTELECTUS

Ahora ya sé quien soy

el prójimo de las escrituras

__________sin agua ni merced

__________me llamaron varón

Un graffiti cualquiera en la pared que imagina

dibujar lo que fuese

menos a Dios en una sola O

Ahora ya sé quien soy

mujer madre nunca pontífice

No soy

La súplica mal leída y alucinada

del Padre Nuestro al morir____no

Soy quien se arrodilla

ante el nacimiento ante la muerte ante la resurrección

ante la bronca del pan y del vino.

BROTES

Hemos arrendado un balcón de tranquilidad

Mi hija mi mujer y yo____________vecinos

a un sol que aparenta ser de confianza

Angelito al que le hemos puesto en vez de aletas cuatro plantas

para que no intente volar este invierno

El más veterano un ficcus___el masón de la casa_ _el quijote

un filodendro de cejas anchas que vigila siempre al ojo de buey

para no abrir de golpe_____________ _a una canción de amor

Por mi costado__________________ _un gomero chiquillo

que no aspira a cristianizarse ni a un macetero más amplio

aunque le metamos a la fuerza cápsulas de fertilizante

Por último

jadeando sus brotes a la constelación de Musca

______________________ un helecho huacho

Lo miro hincharse a las cero dos y veintisiete

la madrugada________ _jardín del insomnio

EN LA VENTANA

Desnudo como un cráneo de sol

lanzo murmullos de nubarrones

______________ _y a tientas

fecundo el cuello pálido de la luz

Un bocado en ella se traga la agonía

________________ _en los charcos

imágenes cansadas

La lluvia se detiene

sumergida en el aullido

y en la tribuna de mis ojos

descubro el rosario de mi madre

En la ojera de la luna

________ transita

un cigarrillo

y el gorrión de barniz

picotea un orificio en la metáfora

Mientras yo

escribo para el salario de la tarde.

SEPTIEMBRE TRES

Levantarse / sentir / compararse / mirar

detrás / mi amor / preciosa hija / pronto

sudor / bañarse / acaso la muerte / frío

incontable / tenso / el pc / virus / castigó

Vestirse / abrigarse / otra mañana / el horizonte

no tenía idea / existe la nieve / el bus / la gente

Paine____Buin___Linderos__San Bernardo

Desciendo / el trabajo / de nuevo / el saludo / río / un apretón / engaño

la torta del Paypas / no tomo jugo / el pan con cecinas / me llamas

vida / dame espacio

un afiche / cuerpos quebrados / el mail

rechazar algunos / ingresaron / diversos / un beso tía

Las dos / las llaves / almuerzo / una revista diabólica / olvídalo

tengo sueños / corrijo / contesto / te amo madre

la invitación / otro bingo!!! / la firma / el disidente / meo

pinchazo / un bastonazo / arrojo / la empanada / ya me voy / nuevamente

San Bernardo__Buin______Linderos________Paine

La gente / el bus / las estrellas / sin horizonte

la muerte / acaso / bañarse / mi amor / te amo hija / soñando

mirarse / curioso / tengo canas / solitario / con Cristo / me duermo

Feliz Cumpleaños

Jorge Teillier

2010-11-01T18:51:00.004-05:00

nació en Lautaro, el día en que murió Gardel, el 24 de junio de 1935, y murió el 22 de abril, Día Mundial de la Tierra, de 1996.

Selección de Carmen Avendaño

En la secreta casa de la noche

Cuando ella y yo nos ocultamos

en la secreta casa de la noche

a la hora en que los pescadores furtivos

reparan sus redes tras los matorrales,

aunque todas las estrellas cayeran

yo no tendría ningún deseo que pedirles.

Y no importa que el viento olvide mi nombre

y pase dando gritos burlones

como un campesino ebrio que vuelve de la feria,

porque ella y yo estamos ocultos

en la secreta casa de la noche.

Ella pasea por mi cuarto

como la sombra desnuda

de los manzanos en el muro

y su cuerpo se enciende como un árbol de pascua

para una fiesta de ángeles perdidos.

El temporal del último tren

pasa remeciendo las casas de madera.

Las madres cierran todas las puertas

y los pescadores furtivos van a repletar sus redes

mientras ella y yo nos ocultamos

en la secreta casa de la noche.

Poemas del país de nunca jamás, 1963

Quedé solo en medio de un bosque.
El bosque ya no me reconocía.
Hermanos y amigos partieron
hacia los cuatro brazos del horizonte.
En la lejanía encendían fogatas en círculos de piedra.

Me senté junto a una hoguera a punto de extinguirse
sin poder recordar
cuales eran las piedras de donde nacía el fuego,
esas piedras que me enseñaron a frotar
una mañana de caza.

El bosque se estremece soñando
con los grandes animales que lo recorrían.
El bosque cierra sus párpados
y me encierra.

Crónica del forastero, 1968

Bajo el cielo nacido tras la lluvia

Bajo el cielo nacido tras la lluvia

escucho un leve deslizarse de remos en el agua,

mientras pienso que la felicidad

no es sino un leve deslizarse de remos en el agua.

O quizás no sea sino la luz de un pequeño barco,

esa luz que aparece y desaparece,

en el oscuro oleaje de los años

lentos como una cena tras un entierro.

O la luz de una casa hallada tras la colina

cuando ya creíamos que no quedaba sino andar y andar.

O el espacio del silencio

entre mi voz y la voz de alguien

revelándome el verdadero nombre de las cosas

con sólo nombrarlas: “álamos”, “tejados”.

La distancia entre el tintineo del cencerro

en el cuello de la oveja al amanecer

y el ruido de una puerta cerrándose tras una fiesta.

El espacio entre el grito del ave herida en el pantano,

y las alas plegadas de una mariposa

sobre la cumbre de una loma barrida por el viento.

Eso fue la felicidad:

dibujar en la escarcha figuras sin sentido

sabiendo que no durarían nada,

cortar una rama de pino

para escribir un instante nuestro nombre en la tierra húmeda,

atrapar una plumilla de cardo

para detener la huída de toda una estación.

Así era la felicidad:

breve como el sueño del aromo derribado,

o el baile de la solterona loca sobre el espejo roto.

Pero no importa que los días felices sean breves

como el viaje de la estrella desprendida del cielo,

pues siempre podremos reunir sus recuerdos,

así como el niño castigado en el patio

encuentra guijarros para formar brillantes ejércitos.

Pues siempre podremos estar en un día que no es ni ayer ni mañana,

mirando el cielo nacido tras la lluvia

y escuchando a lo lejos

un leve deslizarse de remos en el agua.

Melusina

Infiel como el ala de los pájaros infieles,

Tu siempre serás mía:

Los eucaliptos sangraban,

Un caballo ciego fue a agonizar entre los rieles

Porque no quería ver el fin de nuestro amor

Mientras se marchitaban los dedales de oro sembrados por un loco,

Tú siempre serás mía,

Infiel como el ala de los pájaros infieles.

Para un pueblo fantasma, 1978

tras releer a Li Tai Po

a Jaime Valdivieso

Cornejas en Temixco. Y un cuervo blanco

en mi bolsillo. Cornejas chillan en Temixco.

Fue hace tres años. Y ahora cuento

que alguien me ha traído a Miguel Claro

un aroma de copal y Día de Muertos en Pátzcuaro

y campesinos velando a medianoche

bajo la llovida tumba de los antepasados

conversé bajo el níspero cuyas hojas

embriagan dulcemente

el añejo sol del paso del invierno.

Me gustaría atrapar un cuervo blanco

y recordar los pasos de los caballo de Hernán Cortés

frente al puente de tu casa.

Me gustaría ver el rostro de esas muchachas rubias

como hojas reaparecidas en la hiedra del viejo Pedagógico,

y nuestras caminatas por los senderos del Ñielol

y el Puente de los Mellizos.

“Pero no quiero cubrirme de plumas

ni que mis ojos se tornen cuadrados”.

Mi castigo es no querer sobrevivir la inmortalidad.

El molino y la higuera, 1993

Viendo Casablanca donde Lorenzo Peirano

Rick el ¨Boss¨

no recuerda en dónde estuvo anoche

y yo tampoco.

Lorenzo Jr. me pide que en vez de escribir

me coma los papeles en blanco.

(Debo llamar por teléfono

pero no me acuerdo del número de ningún teléfono).

Hoy día murió Modugno

“Ciao, ciao bambina, non ti scordare/ vorrei trovare parole nuove/

ma piove, piove sul nostro amor”.

“Bueno, uno entre y otro sale”.

“El mundo siempre acoge a los amantes”

Eso escuchaba decir Ingrid a Boggie.

“Todo se derrumba y nos enamoraremos”.

“el país está lleno de traidores que buscan un líder”.

Siempre tenemos que hacer algo

mejor de lo que en verdad tenemos que hacer.

Estamos en un mundo

donde siempre podemos ser detenidos por sospecha.

Los alemanes han perdido todas las guerras que iniciaron

y también sus discípulos

a pesar de que imiten su paso de ganso en parques con olor a chicha y a fritanga.

¿Cómo habla un Boss?

¿Habrá ñoquis hechos en casa?

¿Por qué Miguel Antonio no quiere salir del corral?

¿Hablaremos del pazzo Campana

o de la bella suicida Antonia Pozzi?

De ellos nos traerá noticias

el armado Padrino Volpe.

Hasta luego, hasta luego.

Voy a juntarme con Montale y Dora Markus

en la Casa de los Aduaneros.

“Toca otra vez Sam”.

Tal vez todo no es más que una simple melodía

y nadie debiera recordarme.

“Toca otra vez Sam”.

Molino del Ingenio, diciembre 4/95

En el mudo corazón del bosque, 1997

Alexis Castillo Jordán

2010-11-01T18:40:00.002-05:00

nace en Linares el 08/12/1975. Es Licenciado en Lenguas y Literatura Hispánica de la Universidad de Chile. Fue miembro fundador de la revista de literatura Pájaro Verde, hoy desaparecida. Ha participado en talleres con Gonzalo Millán, Alejandra Basualto y Javier Bello (centro cultural de España y Universidad de Chile respectivamente). Ha participado en diversas lecturas (toma cultural Pablo de Rokha años 200, 2001, 2002, lectura en casa de la cultura de Linares año 2005, y lectura proverbios para paranoicos en la Universidad de Chile año 2009).Tiene dos libros sin publicar: Me inicié en los bares y Bitácora del tigre y se encuentra trabajando en uno que tentativamente se llamaría El desarreglo de los sentidos.

Afinidades electivas:

Javier Bello
German Carrasco
Leonardo Sanhueza
Francisco Véjar
Rodrigo Olavarria
David Villagrán
Renato Fuentes
Manuel Illanes
Matías Ellicker
José Luis Rodriguez Jara
Marcelo Guajardo Thomas
Verónica Jimenez

Poesía:

Me inicié en los bares

para los amigos reales e imaginarios en las lides etílicas

Me inicié en los bares a eso de las seis

cuando sólo tenía diecisiete. Me inicié

por los confusos caminos del alcohol

antes que las brasas de la tarde se apagaran.

Y la costumbre se hizo rito sagrado

y la palabra una suerte de trueque

y la vuelta a casa un tambalearse feliz

bajo las pálidas estrellas de la noche.

Me inicié en los bares y así pasé mi juventud

gastando tiempo en cosas sin sentido

o con la mueca del tedio cuando no había

una buena cerveza para terminar la jornada.

Llegada la mañana fue difícil

asumir que nos perdimos en los bosques del licor

cuando la niebla del invierno fue densa

y no pudimos ver las huellas de la ruta.

Me inicié en los bares a eso de las seis

de tarde en tarde pasé horas junto al vaso

con la risa del que nunca termina de asombrarse

y el saber que todo expiraría de un momento a otro.

Entonces siempre fue bienvenido el penúltimo vaso

para brindar por la vez primera en que llegamos al bar

a eso de las seis cuando teníamos diecisiete

y las brasas del atardecer aún no se apagaban.

Aeropuertos

Brizna sobre el chaleco verde de la niñez.

Agua sobre el pavimento gris de la ciudad.

Sol del amanecer: autos, calles, edificios.

No saben lo difícil que es estar en un aeropuerto.

Casas baldias, chaquetas fantasmas, mudos roperos.

Parques solitarios, edificios abandonados.

Hospitales asilos imaginarias prisiones.

No saben lo difícil que es estar en un aeropuerto.

Irreparables artículos del hogar:

enceradora, lavadora, aspiradora,

televisor, radio, angustia y pánico.

No saben lo difícil que es estar en un aeropuerto.

Pesados abrigos colgados de la cuerda

floja como la tarde que veíamos caer

desde el corto y angosto patio de la juventud.

No saben lo difícil que es estar en un aeropuerto.

Libros bajo el parrón de la locura.

Lápices y cuadernos como fármacos.

Perros desvelos de la noche.

No saben lo difícil que es estar en un aeropuerto.

Servilletas marcadas con rouge pasajero.

A medias la copa de tristeza sobre el mantel:

despiadados recuerdos, amargas derrotas, torvos reflejos.

No saben lo difícil que es estar en un aeropuerto.

Guardias de lo sagrado: pan, vino y soledad.

Ronca sombra del nogal enmohecido.

Inexorable bosque negro de la muerte.

No saben lo difícil que es estar en un aeropuerto.

Tienda de caza y pesca

Entro. Miro un escaparate.

De arriba abajo. Rifles negros.

2 tipos tras el mesón: hablan.

Doy la vuelta hacia

el otro escaparate: anzuelos

para la pesca con mosca.

Desde ahí al mesón de vidrio.

Armas, pistolas diferentes.

Veo su valor, las observo con

detención. Los tipos callan.

Luego salgo. Nadie dice nada.

Nadie da las gracias.

Metro

“Ando solo en una multitud de amores”

Dylan Thomas

Atestada la gente.

Rostros cansados, enfurecidos,

tristes. Yo de pie frente a la

puerta de salida. Miro mi rostro

en el vidrio y me gusto, me veo bien.

A mi lado una joven rubia, me toca.

Pienso en que quiere que le hable.

Antes había pensado yo en hablarle.

Suben y suben pasajeros. El metro

avanza. El aire sofocante.

Ella se baja en República.

Yo en Universidad de Santiago.

Matías Ellicker

2010-11-01T18:31:00.001-05:00

En octubre de 2010 apareció su primer poemario: Derechos y Libertad de los Motociclistas (La Ratona Cartonera, México). Participó en lecturas públicas en aquél país, en 2006 y 2007, en Casa del lago y el Foro Alicia. En 2009 fue antologado en Los broches mayores del sonido (Fondo Editorial de Cultura Peruana), conmemoración de los cuarenta años de Hora Zero, invitado por el poeta Tulio Mora, que integra dicho movimiento desde sus orígenes.

Afinidades electivas:

Manuel Illanes

Alexis Castillo

José Rodríguez

Fernando Cacho

Kato Ramone

Alejandro Zambra

Poesía:

OTRA HISTORIA VIOLENTA

Venían por el sendero empuñando hachas por sobre

sus cabezas, y los faros de un sedán al tomar la curva

arrancaron destellos plateados de sus hojas. Hasta entonces

no los habíamos visto, estábamos en paz. Pero luego,

aunque acababa de encenderlos, el dependiente

apagó los reflectores de la fachada y desconectó

la máquina de discos, y nos pidió que hiciéramos lo mismo

con las velas que flameaban en cada una de las mesas.

Yo pedí un deseo al soplar la mía, y de golpe me sentí viejo.

Una estrella apareció sobre el aserradero. Comenzaron los hachazos.

VICIO Y VIRTUD

Te sucederá también una noche, cuando joven,

ver el último halo de conciencia deslizarse

por la oscura rama recortada en el relámpago

y luego de horas sólo dar con la pobre metáfora

de una aristócrata en ruinas entregando su anillo

en una casa de empeños, demorándose por la artritis

o los sabañones, no sé, pero un halo deslizándose

en el vacío trepidante que deja el trueno,

cuando el gallo –otra pobre metáfora–

se provee de vicio y virtud y no podría soportar

una mente bendecida por el conocimiento.

Y te sucederá no sólo una noche, sino cientos,

descubrir que la noche es ya una luz cruda

desperezando cuervos en los nichos inalcanzables

de santos inalcanzables, cuervos que sin vanidad

ocultan sanguinarios y penetrantes ojos

entre profundas plumas azul cobalto.

LAS DIESTRAS EN QUE CONFIÁBAMOS

Las diestras en que confiábamos

pusieron sus nombres en las listas de caridad

pero luego enviaron un mendrugo de pan agusanado

envuelto en cintas transparentes

Las diestras en que confiábamos

se lavaron con agua bendita tras hundirse en el flanco del Cristo

y palmearon las charreteras de los altos comandos

charreteras que cegaban el tránsito de los caballos

Las diestras en que confiábamos

firmaron millones de cheques en la oscuridad

para hombres y corporaciones que dijeron odiar en lo claro

Las diestras en que confiábamos

tienen gente que lustra sus zapatos y anuda sus cordones

tal como ellas lustran los zapatos y anudan los cordones

de los que están un peldaño más arriba en la pirámide

Las diestras en que confiábamos

abrieron la aljaba, eligieron la más pulida flecha

y dieron en el blanco de todos los leales juramentos

Las diestras en que confiábamos

jamás se estrechan entre sí

pero a veces entrechocan copas rebosantes de sangre

Las diestras en que confiábamos

confeccionaron un látigo de amenazas que confeccionó

un discurso de mentiras que las llevó a cocer

el último ladrillo en la catedral de nuestras lágrimas

Las diestras en que confiábamos

acarician nuevos F-16 tanques dados de baja por el Primer Mundo

como si acariciaran el flanco de alguno de sus caballos

y acarician a sus caballos como si acariciaran a sus hijos

los hijos que no acarician más desde que en ellas confiamos

Las diestras en que confiábamos

una vez envejecen en el río de los años

escriben biografías escandalosas

que hacen de Roma un apacible jardín

y escriben guiones para televisión

que les permiten estrechar la helada y brillante mano de la fama

Las diestras en que confiábamos

cosen sus labios y lamentan entre murmullos

que la fama no sea ya lo que cantó Shakespeare

pero detrás de sus labios hay un lobo arrodillado

pero dentro de los bolsillos hay chispas

que hacen con las monedas

recién escupidas por el Banco del Estado

Las diestras en que confiábamos

pasan con un bostezo las páginas nacionales e internacionales

pero se tensan poco a poco y acaban en un franco temblor

al llegar a los valores de la Bolsa

Las diestras en que confiábamos

se llevan pastillas a la boca

que de sólo desear nos significarían excomunión y cárcel

Las diestras en que confiábamos

abren un clóset como el de C. S. Lewis

y sacan un abrigo de piel distinto cada noche

y después de frotar y frotar una verga muerta

lo arrojan a las patas de la cama

y la vida y los sesos que esos abrigos contenían

se esparcen por la alfombra como joyas

joyas que no saben que son joyas

Y llegamos así a otra noche sin estrellas

aunque nada oculte el cielo

pues además de todo lo dicho

empuñaron hachas y talaron el bosque

las diestras en que confiábamos.

PEANES Y CANTINAS Y TRENOS

Nunca tan orgulloso como en la hora de su perdición.

Malcolm Lowry

No es mi rostro el que cuelga a lo largo del Palacio de Cortés

dispuesto a boxear con quien sea en la Arena

ni es mi nombre el que yace bajo los obituarios

envolviendo hígados y pescado crudo esta mañana

no estoy en este sombrío cuarto de hotel

oyendo los aullidos de las patrullas

reclinado en una silla de mimbre con un rifle entre las manos

ni es humo lo que emerge del cráneo abierto de esta mujer

dispersándose hacia la calle al llegar a las hélices

no fue la calefacción deficiente la razón de herirnos así

ni llamé a recepción poco antes de medianoche

exigiendo el mejor tequila, joven, y la cena más humilde

no yo no fui el que descolgó el teléfono y marcó

después de equilibrar el pulso mientras ella

sollozaba de felicidad envolviendo mi puño en una gasa

y los fragmentos de espejo caían alrededor del tocador

donde escribí peanes y cantinas y trenos en vano en vano y en vano

yo no recogí no lo recuerdo a ninguna creyente en la última cantina

tras oír la sórdida ternura de taxistas lustradores mariachis

avionetas sobrevolando llanuras en llamas

cañones avanzando sin freno por todos los frentes

ni rompí su delicada blusa en el portal de la iglesia

mordiendo sus pezones hasta hacerlos sangrar

con futuros sacerdotes soñando prostitución y dados

y mendigos susurrando como hienas en las arcadas

ser bastardos ilustres de viejos buscadores de oro

no es cierto tampoco que haya llegado a esta celda por ebriedad

con dos indios harapientos acariciando la misma gallina

acurrucados en el sitio exacto donde depositaron

sus excrementos y azadas

ni caminé por ninguna carretera soltando blasfemias

pidiéndole por Dios a Dios un par de zapatos nuevos

ni desperté en ninguna zanja cerca de qué plantación

con ocho anillos de plata destellando arriba

sosteniendo para la salvación de mi alma

un interminable libro de himnos

ni estoy en un tren de mercancías que alcancé corriendo

mientras astillas de fuego brotaban de los rieles

y el vino se me iba derramando entre los brazos

como todos hemos de volver a derramarnos algún día

no estoy en esta cabaña de troncos junto al lago

incendiándose y construyéndose y volviendo a incendiarse

donde a veces cuando nieva dejo entrar a los lobos

para que juzguen con autoridad mis versos

la verdad es que nunca amé aquí a nadie ninguna mujer

limpió mis vómitos o me revolvió el pelo con sus dedos

diciendo Eternamente Lo Juro

de hecho lo único que yo recuerdo es esto:

El capitán había anunciado tormenta pero ni él mismo

se lo tomó en serio. La tormenta fue cierta. Y yo estaba

junto al mástil, con una navaja y una cuerda a mis pies,

oyendo a través de las sonrisas muertas de mis compañeros

el irresistible canto de las sirenas.

Manuel Illanes

2010-10-26T14:32:00.001-05:00

Nace el 26/12/79 en Santiago.

Es Licenciado en Lengua y Literatura Hispánica de la Universidad de Chile.

Fue editor y colaborador de la revista Pájaro Verde.

Sus poemas han sido publicados en diversas revistas electrónicas como Cyberhumanitatis, Plagio, 60 Watts, Los Poetas del 5 y Sol Negro (de Perú).

Ha participado en el Primer Congreso de Poesía Chilena del Siglo XX organizado por la Universidad de Chile en 2006, el Encuentro Nacional de Poesía Riesgo País 2008 organizado por la Universidad Austral, el Congreso Internacional de Poesía Chilena organizado por la Universidad Católica en 2009 y el Encuentro Internacional Poesía y Diversidad (es) en América y España organizado por la Universidad de Chile este año.

Publicó su primer libro “Tarot de la carretera” el año pasado.

Afinidades electivas:

-Javier Bello

-Leonardo Sanhueza

-Antonio Silva

-Cesar Cabello

-Rodrigo Olavarría

-Priscilla Cajales

-Felipe Becerra

-Gladys González

-René Silva Catalán

-Georgina Canifrú

-Alexis Castillo

-Matías Ellicker

Poesia:

EL ARTE ZEN DE CAPTURAR UN POEMA

La pupila es un azar, una brújula

que dicta sus puntos cardinales

a los hijos de la Calavera.

La pupila es un azar, una marea

que se concreta en imágenes

como polaroids desechadas por el tiempo.

Imágenes, sustancias asiáticas,

fragantes, malolientes, a veces

pavorosas

que acechamos con la torpe

paciencia de un pilpilén

rastreando crustáceos

en una playa tapizada de basuras.

Nuestro tránsito hacia ellas

es húmeda escalera que conduce

a una oscuridad matriarcal,

salón de espejos que confunde

e hipnotiza con el tremolar

de sus siluetas:

recuerda si no el despiojamiento

de los niños en las tardes de verano,

toda la mecánica social

resumida en el brillo

de las liendres y los parásitos

muertos.

Cuenta si no los denarios

que reunimos para la cena diaria.

Escucha si no la guitarra

que se afina con sonido ascético,

casi como un acto de meditación,

de pureza desdentada.

Considera si no el hambre.

Las peluquerías.

Los berreos de Marco Valerio Marcial.

El agua helada cuando el gas se acaba.

El jugueteo de los gatos

bajo las palmeras del cité.

Los azogados de la gran ciudad

de Santiago del Nuevo Extremo.

Las palomas en el aire matutino

formando una bandera desgarrada.

La pátina de spray & excremento

sobre los monumentos de nuestros héroes.

El café caliente y las manos

azuladas por el frío.

Las agujas melladas

que hacen crujir la piel.

La sangre destilada, tierno cordero,

con que se prepara el ñachi.

El camafeo engañosamente

transparente, ámbar trizado

de nuestras auroras.

Imágenes todas, materias descentradas,

pavesas que removemos

para reanimar el fuego primero:

es un pez, es un pez el poema

que desciende huidizo por el arroyo del tiempo.

EDAD PAGANA

Cuando la fiesta termina, una pirámide de platos

te aguarda en la cocina, hay botellas vacías

sobre la mesa manchada y vasos a medio

llenar por los cuatro puntos cardinales

de la casa. Ceniceros atestados.

La boca está cruzada por estrías como la tierra

que tortura una prolongada sequedad

y una sed malsana, terrible anida en ti,

porque la carne es un pozo cegado por soles

inclementes.

El tiempo bombea nuevamente por nuestras

arterias, circulará sin control por llameantes autopistas.

Tendrás que volver a pagar los impuestos al Demonio

de la sobriedad, su tributo cobrado en especias,

oro y todas los metales invaluables

del espíritu, las riquezas dilapidadas.

De nuevo las preocupaciones, el viento de la mañana

arrojándolas sobre la conciencia como a una legión

de tábanos que arrastrara desde lejanas fronteras,

cerca del desierto.

La vida para erigir una castillo de naipes

que el sencillo aleteo de una mariposa derrumba.

De nuevo el cuerpo un ancla, un lastre

que nos liga de una vez y para siempre a la ceniza.

De nuevo el cuerpo, territorio cercado, amenazado

por las mesnadas sin número de la Calavera.

Las canciones de Bowie sueños, salvajes sueños

de una edad pagana: cómo desearías escuchar

Rebel, Rebel en tu discman, camino a la eternidad.

La voluta sagrada del pensamiento deshecha,

el alcohol esfumado de la sangre. Un soplo

de Yahvé basta.

Llamadas telefónicas perdidas. Ex-amigos,

goletas que la noche hundió en sus profundidades.

Cuadernos llenos de garabatos impublicables.

El decálogo en que sobresale una ley: “Compra”.

De nuevo el tiempo, una escudilla vacía que deberás

llenar hasta el tope con trabajo, con ideas, con sonoras

palabras, una lucha sin fin.

Nada de espasmos, nada de risas, nada de iluminaciones

conservadas. Abrazar cansado la Sombra.

La fiesta termina y el resplandeciente horizonte

que contemplabas, tan puro como un recién nacido,

tan puro como las luces de la ciudad entrevistas

en la madrugada,

se oculta tras el espeso telón de la oscuridad.

NOTAS DEL PARIA

Canto es la penumbra del que tiene ojos sólo para aullar,

no saciedad en la fe de los manes, no

lechuza de la verdad y la noche constelada,

canto es glosolalia de los apóstatas, carretera

transitada en las primeras horas de la madrugada

por ebrios s/ ley, s/ padre o verga sacramentada,

vocabulario de la ansiedad, metálica como la sonrisa de un pederasta,

canto es el sombrío transitar de los cardúmenes

en el pozo de lo que llamamos corazón,

de lo que fue palacio y hoy luce descampado,

snuff movie filmada en los bordes del desierto.

Exilio es canto, reconstitución de escena

tras la vulgaridad de un crimen, notas tomadas al azar.

A 100 km. p/ hora se ve alejarse a los kamikazes

del canto, abandonar este poema y adentrarse

en la espesura de los bambúes

tarareando un mantra camino hacia el útero,

las bragas fuera, los gestos s/ futuro

de aquellos que se acoplan para después separarse,

el choque, los cuerpos agonizantes, algo

parecido a una muerte siendo sólo pared de la hoja en blanco.

Aliento entrecortado que apenas rasguña palabras,

sólo la visión de unas costas luminosas

disolviéndose en la oscuridad del tedio,

la mancha seminal que deja el deseo en el papel.

Canto es el desgarramiento de la palabra

“canto” hasta palpar la ausencia que hay en ella,

el bubón que señala el avance de la enfermedad.

El hacha de los exploradores que se abren senda

entre los manglares, los mosquitos y la fiebre amarilla

podría ser también canto, ya que es representación

de una inútil valentía.

Canto es sobrevivir como animales, como bestias

s/ el soplo de lo bello o lo sublime, sobrevivir

al colapso de los reinos y las antiguas

monarquías, las rotas alianzas matrimoniales.

Canto alimenta a los nuevos mutantes que somos,

es Dante descendiendo de círculo en círculo

porque en la mitad del camino de nuestra vida

nos hemos encontrado en un infierno gris extraviados.

Canto:

-semilla que manos esforzadas hunden en el abismo del tiempo.

Canto:

-espermio intentando fertilizar el vacío con forma de óvulo,

derrotero perdido en el espacio de los coitos.

Canto:

C aricia, confusión, cuestionamiento.

A lfa, absurdo, azar.

N egación, neblina, noche.

T ormenta, torrente, tedio.

O mega, oquedad, oquedad.

LA SED

Aquella que nos reduce a estatuas de sal en el umbral de las tierras de Gomorra.

Aquella que abandona los manuscritos del dolor sobre nuestras pringadas mesas.

Aquella que ordena a sus siervos: “buscar”, “extraviarse”, únicos mandamientos

grabados sobre las losas de su Sinaí.

Aquella que defecará sobre nuestra tumba abierta.

Aquella que diserta sobre dios y su innominada vulva, parada en el púlpito de la locura.

Aquella que interpreta los hexagramas y vaticina: “Ku”-destrucción, como si ya

no hubiera bastante caos en nuestras vidas.

Aquella que se jacta de ser soberana en la Babilonia de los días-nadir.

Aquella que nos niega el pan y el agua para que así tengamos que vagar famélicos

por los eriazos, las carreteras de su reino.

Aquella que enterró el cáliz de Cristo en la arena de la más infecta codicia.

Aquella que satura las pantallas del mundo con una imagen, un zoom del gran falo

erecto de los Capitanes de la guerra.

Aquella que no tiene vástago alguno y aplasta la cabeza de nuestros niños como

si fueran cucarachas en su camino.

Aquella que recibe la loa y las ofrendas de los jefes de las tribus –el oro y las vanas

palabras de los mandriles.

Aquella que no tiene ojos, pero sí una boca afilada con la que devora toda existencia

a su alrededor.

Aquella que milita en las legiones de Capital.

Aquella que vino a la vida el día de la muerte del Espíritu Santo.

Aquella que lame su propia sombra hasta emponzoñarla –es un alacrán en la perfidia

de los opios.

Aquella que dirige la cuenta regresiva para el Apocalipsis / pero todos los días

morimos, todos.

Aquella que inyecta la morfina del aburrimiento en las cansadas arterias.

Aquella que vive en permanente vaivén & negación.

Aquella que nos sodomiza, pero que nunca será sodomizada por nosotros.

Aquella que llamo Cuchillo de lepra.

Aquella que estranguló a Rimbaud hasta doblegarlo –y los médicos firmaron:

“tumor en la rodilla derecha, sífilis”, qué sarta de estupideces.

Aquella que malparió a Adán y toda su descendencia.

Aquella que agita las estrellas –y las eclipsa en el estanque del cielo.

Aquella que anuncia los sismos, los hundimientos del espíritu, como un cometa

en los tapices normandos.

Aquella que es Tarántula.

Aquella que tiene la prestancia de las putas.

Aquella que conjuga el verbo matar en todas sus formas.

Aquella que no responde a identidad alguna.

Aquella que en la ventolera de los días & en el cristal de las noches & en las dolorosas

primaveras nos enseñó el silabario de la muerte para hacernos vivir, nuestra madre,

nuestra sangre.

Ana Partal

2010-08-26T10:47:00.000-05:00

Santiago, Chile. 1960.

2009 : Publicación en Ateneo Republicano de Castellón. España.

2007-2OO8 : Congreso Internacional Chile Tiene La Palabra. Presencia Femenina En La Literatura Nacional. Chile 1750-2005. Consejo Nacional De La Cultura Y Las Artes.

2006-2007 : Servicios Editorial Sindicato De profesionales FESIN. Endesa Chile.

2000-2003 : -Introducción a la Creación Artística. Seminario. Taller Literario. Poesía, Cuento, Novela, Guión. Corrección de Estilo.

1995 : Presentación perfil de Educación Integral para la Ilustre Municipalidad De La Pintana en vías de Desarrollo.

1994 : Gestora de Proyecto por la Paz En Chile. Maestra de Ceremonia en Proyecto De Paz Mundial, “Premio Por La Paz En Chile”.

1994 : Publicaciones de Cuento y Poesía. Ateneo de Santiago con lectura pública.

1994 : Participación en Antología en California Estate University long Beach. Departamento Of. Spanish (traducida).

1994 : Taller De Literatura Correos de Chile.

1993 : -Conferencias y Lecturas semana del Libro liceo FLEMING. -Participación Antología Alfonso Freire, Noruega.

1992 : Lanzamiento del libro “Desaparecidos Monumentos”. SECH.

1990 : Presentada como Poeta de la Nueva Generación, ATENEO de Santiago.

1988 : -Premio “Haydee Romano” otorgado por la Fundación Argentina para la poesía en el Teatro General San Martín Bs. As.

-Participación en el programa “Mágico y Cósmico”, “El Expreso de Sábado” con Lecturas y análisis

BS. AS. Argentina.

-Participación Departamento de Prensa Comisión De Cultura Casa Chile, Bs. As. Argentina. Departamento de prensa Derechos Humanos. Bs. As. Argentina.

-Trabajo Social Comunitario con 300 Familias Barrio Morón, Bs. As. Argentina.

1986-1987 : Delegada del Interior, Feria Internacional del Libro, Bs. As. Argentina, Lecturas Públicas.

1984 : Encuentro Nacional De Escritores Jóvenes En Sociedad, De Escritores De Chile con Lecturas Públicas.

Elecciones Afectivas:

Paz Molina

Ximena Troncoso

Heddy Navarro

Astrid Fugellie

Cecilia Palma

Lorenzo Peirano

Juan Cameron

Omar Lara

María Cristina Larco

Rosa Betty Muñoz

POESÍA:

PARTO

En cada alumbramiento

caerá tal vez con dificultad

un vientre en las manos.

El afilador de cuchillos,

el organillero, no me tientan

a asomar la cabeza por la ranura

donde asoma la luz,

donde se dibuja el sonido.

Espacio prolongado de hombre,

hombre, otro, y yo, pulso.

Mi cuerpo‐guerra,

cuerpo‐dolor,

cuerpo‐muerte,

cuerpo asfixia.

MONEDA

Pan de leña, sabor de tierra,

ceniza,

sombra con huecos de silencio.

Aridez de la roca.

Correr sería un riesgo.

Alejarse desmembrado.

Descifrar.

Insistir en la existencia.

Convertir el fundamento.

en una moneda.

TERRITORIO

Testigos mis ventanas,

prometen un rayo.

Pincel las tardes.

Se compone una sonrisa.

Zumban silbidos, un estruendo

de cascos y perros.

La noche de hierba hasta mi cintura tejía.

Las pupilas se retenían.

Mantener los brazos en alto

hablar bajo.

Caí pedazo a pedazo al territorio urbano.

Yo hubiese querido un territorio

florido en mis manos.

CULTURA

Se fue extinguiendo

La condena era exacta

y en su gran elocuencia

proclamó fulgores imprecisos.

Recurría a lo extraño

El Gran Egipto estipulado en rigurosa travesía la

Gran Creta Orgánica de sus huesos. Florencia.

Apoyado en alambres de espera

el plato sacudido por espadas

en cuartos húmedos y golpes,

Salió de su conjetura

Levantó la mañana desde ese entonces.

Se transportó a si misma.

Ana Rosa Bustamante Morales

2010-07-21T15:42:00.006-05:00

(1955 Arica) residente de Valdivia Sur de Chile.

Traductora del francés, realizó estudios de Lengua y Literatura Francesas en el Instituto Chileno-Francés de Cultura de Valparaíso y se desempeña como Instructora de francés en la Consultora de Idiomas Lord Vilop de Valdivia y durante el 2008 instructora reemplazante en la Alianza Francesa de Valdivia.

Traduce poetas desde el inglés, estudió en el Instituto Chileno-Norteamericano de Viña del Mar.

PUBLICACIONES:

Publicada en dos antologías publicadas por la Sociedad de Escritores de Chile, editada por Juan Carlos García Vera, profesor de Literatura Hispanoamericana de la Universidad de York, Toronto, Canadá y otra antología de la Universidad Austral de Chile gestada por el taller de Extensión de la Uach.

2007 publicó el poemario “Nuestra Piel Ancha de Fuego”autoedición.

2009 publicó el poemario "Vita Clamavi" por Edidiciones Lar.

ENCUENTROS Y LECTURAS:

Ha realizado lecturas poéticas en distintas ciudades de Chile.

Participantes de las Jornadas del Fomento Lector del Consejo de la Cultura y las Artes, Región de los Ríos.

En 2009 obtiene la beca de Creación del Fondo del Libro y la Lectura del Consejo Nacional de la Cultura y las Artes, Región de Los RíosBe (2009).

Menciona a:

Roxana Miranda R.

Malú Urriola

Damsi Figueroa

Héctor Hernández M.

Javier Bello

Paz Molina

Ana Partal

Alejandra Montecinos

Nadia Prado

Gabriela Mistral

Oscar Saavedra V.

Omar Lara

Alexis Figueroa

Poemas:

"Residente de las cavernas no me han retorcido el espinazo sino la lengua, por eso cuando maldigo me sale por la boca una filosa palabra que desmorona la sombra de los cabellos desgreñados de una bruja”

COITO

Desnuda o desvestida como más te haga olvidar tu arrastre

por las aceras que van quedándose con tu boca ensangrentada,

ven, oye mis palabras,

excítate con mi voz,

todo se parió mal, hasta la muerte no existe,

nadie puede estar en paz en medio de la noche cuando el fuego

de las estridencias te aniquilan

como si fueras un niño lamiéndote un olor a sotana bordada

por quien alguna vez tuvo coito como dios manda.

Iluminada entre los barrancos mis piernas se abren cuando van

dando cabrioladas por tu poitrine rota,

por ese tórax que se inclina ante los audaces del día,

tú, que yo tanto deseo y mordiera tu carne

en mitad de la tormenta sorbiera tu sangre,

así tan suave saber que puedo herirte más de los que te aniquilan

en la copa suave de tus labios

y el mentón mío que lascivo te cubre el vellocino tiznado

y morirme sobre semillas,

morir sobre ti.

“Un día más la lluvia se desnuda y se viste frente a mí, su charla monocorde ahuyenta a los pájaros y yo simulo no escucharla, así urden hilanderas arañas rutas antiguas, lento el paso al horizonte cada vez más nítido, yo mientras me constriño, me acoquino para no estorbar el nido”.

Yo no puedo hablar de soledad

No puedo hablar de soledad, pues yo no estoy sola desde que esas tardes que alcanzaron la noche las uní en mis ojos y hoy ciegos no aceptan otra borla de juramentos que otro me hiciera. El contaminado aire de la leña llega con sus ganas de sopaipìllas mientras la lluvia me ha empapado las medias, la soledad no me aniquila, me alienta como un fino licor que me embriaga. Ya no se habla de miseria, nadie se pasea en hospitales en veredas ajenas más allá de su jardín. Allí la rosa y la amapola cubren la maleza, y la cantinela de moda articula los huesos hasta el vértigo. Yo no puedo hablar de soledad.

BAJO LA LLUVIA

Le dije bajo la lluvia me encontraré
entre la bruma y el tumulto de mi pubis parchado,

rutila la luna por los páramos donde medito,
allí me desnudo y me enfrío y me hurgo,

lo espero con su sarga de otoños poderosos y flores
carcomidas que aún me encienden
entrelazadas a mi cintura generosa.

Le dije aquí me nacen las cintas al vuelo
y mis talones se entierran en el lodo,

majestuosa es mi vocación de adorarte como a un yeso
que lagrimea
bajo la lluvia,

el plácido jornal entre mis piernas que lavo en un lago
el cráter cerrado,

mi fuego respira la noche
y yo reverencio a tu ausencia
como armonía es tu boca que va lamiendo mi surcos.

La luz vaga entre las sombras y el agua se anida en la urdimbre
celosa de la tierra,
así lo espero bajo esa lluvia y el vaivén de las horas,
renueva la voracidad de mi cuerpo aunque este canto brinque
los abismos hospitalarios
hurgándome el viso duro de mi pezón,

aún espero,
el mundo arma su espectáculo y sangra por los polos,

que venga con su desnudo desparpajo de olvidar la sorna de algunos,
calla como siempre en las nieblas y la verde vera,
allí vacilo la divina hoguera que hace siglos me quemó.

Apacíguame feroz
bajo la lluvia,
la luna que no luce blancura se encela

voraz acércate a ella y la extingues
que yo aplacaré las guerras cuando
hayas encallado manso y dulce el arca
que nos guardará de las hordas.

FEMICIDIO

Ella corría a la calle como una corza perdida, despeinada

y desarticulados sus pasos,

su lomaje era el más dulce páramo donde me rrodillaba en los instantes que

mi cuerpo

cedía al anhelo desbocado de lenguas, de llamas,

aquel de ahogarme en el mar.

Estrangulábamos los chillidos de nuestra comunión

el fugaz pensamiento que nos atravesaba, no sólo el cerebro,

sino hacía de nuestros cuerpos

la guerra y el exterminio,

sin faro

y malévolamente pagábamos con la destrucción de nuestros sueños

buscando ciegamente el vacío y ella mi promesa que nunca

comprendí.

Abandonó mis intenciones de redimirla y elegirla entre las más bellas

cornisas seglares donde yo no podría habitar,

sin embargo, hilaría punto a punto cómo aniquilarla para que desocupara

mi morada ,

empequeñecida yo la besaba engrandeciendo al mundo

quería alejarla de mi lodazales,

no quería que partiera,

sólo la quería afuera, donde yo pudiera mencionar su pelo, sus ojos, sus labios,

y no enredarla al lazo que desalaba mis insectos.

http://escuchamecallandochile.blogspot.com

Roberto Bescós

2010-04-28T19:29:00.001-05:00

Roberto Bescós Concha, Santiago 1952. Estudia Filosofía en la Universidad de Chile, estudios que quedan interrumpidos por el golpe militar. Se traslada tempranamente al puerto de San Antonio, en donde ha realizado su trabajo literario, mayormente poético.

-Tiempo sin raíces, 1981.

-Artesanía en duendes, 1989.

-Entrañas, 1994.

-Estudios en pasado, en presente y futuro, 2000. (ensayo)

-Como la savia, 2002.

-Matanoche, 2002.

-Plus, 2005.

-Poética, 2006.
-Cilantro, antología poética, 2007.

Fundador de las primeras revistas editadas en tiempos de dictadura en San Antonio en los años '80: Trapisonda y Caballomar. Además, se destaca su labor de columnista de prensa regional y local en La Estrella de Valparaíso, El Espectador de LloLleo y Proa Regional de la provincia de San Antonio. El año 2006 funda el Centro Cultural Pato Yeco. El año 1994 se le otorga el Premio Municipal de Arte, en poesía (I. Municipalidad de San Antonio). Ha realizado diversos talleres de literatura en liceos, colegios y biblioteca. Es miembro fundamental del Taller de Escrituras Buceo Táctico y fue presidente de la SECH local. Su última publicación -Cilantro- corresponde a un trabajo antologado por el Buceo Táctico y editado por Economías de Guerra, editorial refundada en San Antonio.
A Roberto se le puede encontrar en su puesto de libros en el paseo bellamar.

Poesía:

no me amarga ninguna cosa

la gente siempre revuelve la olla

Qué has resuelto para cuando seas grande?

soñaba en mis sueños con llegar a ser un gran actor

crecí i no fuí actor quemóse la leche

i me perdí a la catherine deneuve

Tenía otra opción recuerdo mui bien

astrónomo i mi padre mirábame

de un Zigurat mostrándome el diente de oro

Fumaba el viejo el tabaco de los que van a morir

Ahora sé. Nunca supe

Este es el informe de un pasajero

azul un poco loco rojo siervo de los tiempos

shakespeare el mal de addison i yo

nos estrechamos contra el suelo una vez

dos tres quinientos veces en contra del cielo

Ahora llueve huele a leche hervida

un aroma de canela invade la sala

se ha de esfumar en cuando venga el alba

Recuerdo los gatos en los techos de recoleta

por allí cerca la chocozería de los abuelos

chocozería que en manos de alocados

la incendió el diablo en noche de putas

i de vino

era el tiempo en que los trasnochadores

comían pequenes

el abuelo en su aldea había sido bueno

en el arado

nunca leyó a Berceo alegre bailaba

la jota

Es de noche pienso en el polvo de los caminos.

(fragmento)

IV.

Jamás acudo a los cementerios

para no leer los epitafios

qué viejo está el vecino de la casa

con cerco de piedra

a la fierecilla caliente del pelo dorado la muchacha que

todos deseábamos

hoi le pesan las arrugas a la doble de sofía loren

se le ha caído el trasero así de súbito el espejo se río de mí

Te estás muriendo

la vulgar historia del homo sapiens

de ahí pretender fugarse marchar al exilio

a algún planeta interesante

Saltar por los poros

irse por las piedras aunque afuera tiemble o truene

Uno se larga ha hablar con lengua que no es tuya

frases inútiles igual debo hacerme cargo de ellas

Estrujando estrellas atravieso en un sueño

tipejos sostienen ideas podridas sobre el arte

o de las noventainueves maneras de hacer

feliz en la cama a la mujer de goma

(…)

Es tan distinto todo

mi consuelo es que hai una mujer

que tiene cilantro en la piel i canela

A cada centuria que pase conviene revisar las sienes

volver en ir a la escuela

a cada centuria cambiar el agua del florero

i ponerle corbata nueva a los muertos

el arcipreste en cantiga iluminada te decía

que la vanidad perdía al hombre

perla de dicho del rei salomón.

A cada centuria que pase quememos la ropa vieja

Fui un día de marzo a caminar por recoleta

recorrí el lugar en donde había nacido

pasaron por los ojos las iglesias

i los almacenes de abarrotes

Frente a la vieja casa me encontré i frente

al gran árbol junto a la ventana

i en sus muchas hojas

retratos de mi gente

pronto en otoño caerán aquellas hojas

el viento se llevará la sonrisa de los viejos

(fragmento)

de: PLUS, 2006.

SEGUIDO POR LA SOMBRA ORIGEN

PÁJARO A TUS RAMAS

QUIEN SEA MUESTRE SUS ROSTROS.-

Entré a la tierra por la orilla más nocturna

alleguéme con una emoción criada en jardínes preexistenciales

signo de la piedra anfibia del invierno que me dio la entrada

maravillosa, dolorosa hora del nacimiento,

origínase en el renovado balbuceo sin memoria el sismo perenne de la vida

yo no incurro en un decir de mandrágoras o de estigmas

ni de algunas herencias malditas en el momento de la conciencia por estar siendo

agora me explico niño, érase éste un niño remoto que tramontaba la espesura

érase el fruto irrevelado, una vocación de duende i de juglar

era yo se dice i te cuento la aventura

brumas callosas a mi siga navegando en cunas migratorias

de la salvaje i bella región añorada en los sueños a este polvo urbano

contemplo el macetero i veo el antiguo paisano de los bosques

así la araña oscura, meretriz princesa del medioevo

i esto otro, la rosa embalsamada velada en el corazón del árbol

cofrade, ven i retírame tú la espina ya que vuelvo a la tierra

alleguéme entonces i crecido pues enviado al viento fui por los seres tutelares

emoción por la potencia laboriosa de la vida:

al canto i vine i entré al mundo con la esperanza del nacido.

De: CANTOS DE VIGILIA APOCALÍPTICA. (Inédito)

III.

Callejear corazón arriba, corazón debajo de las tres, treinta trescientas ciudades de torturas. Escrita la madrugada con mechas de cartuchos, diabólicos, con carboncillos de imbéciles eunucos, con ladridos de esquinas oscuras. De miradas en mirada haciendo el aro con vasos guturales. Corazón arriba abriendo el paso a pura hacha de guerreros pintados, corazón abajo hallando vetas callosas. Por aires cargados con un peso, el peso de la muerte del talado toqui de los bosques. Conmovido hasta la genitalia el Perdido, en actitud de bárbaro, apuntando con un dedo consagrado la zona sensitiva, revolviendo la mazamorra hirviente, el cedazo en donde definen un antiguo duelo el mal i la verdad. Corazón, corazón el vagabundo por trescientas calles de sandunga, mano a mano, i a veces por desgracia dardo del otro -el mismo- así mismo. Atravesando calles de guerra, las longitudinales, las paralelas, las centrales. Tránsito en un dolor de edificio humano, por las calles de la guerra milenar del pan, del aceite, de la moneda. Muriente i vital, naufragativa la roja bomba cardia, feroz de amor el profeta cantor-radiactivo poeta ciudad arriba, ciudad abajo dando con pie de dios de la montaña medio a medio del cuadrado culo de los malditos. Dando fuertes a ofidios malditos en calles de guerra hasta que en despoblado de yeguas i señor mío se desafine la Bestia con la lengua tamaña de extinguida i su mierdero chúcaro enviado a paseo. El Cantor i de frentón el puño con hoja de palma severa como ídolo de gesta griega. Por el atajo de un cuento de lobo sicópata la bestia esgrime negro la que con sólo la mirada homicida de sus ojos. Confrontado al gran bruto deste universo le espeta con voz terrible: vade retro engendro herético, gorilón, obsceno, inicuo. Hombre i acero el Perdido repite el golpe de tintero conque al Malo tierra arriba cielo abajo.

De: MEMORIAL DE LA NOCHE. (Inédito)

Marco Massoni-Oyarzún

2010-04-25T15:05:00.000-05:00

Nació en Santiago de Chile el 26 de abril de 1975, en el hospital San Juan de Dios. En 1987 se trasladó a vivir a Osorno. Ha estudiado Arquitectura y Ped. En Lenguaje y Comunicación. En el año 2007 fue Secretario de Cultura y Extensión de la FEUL (Federación de Estudiantes de la Universidad de Los Lagos. Osorno). Padre de la Metaforalogía, ciencia cuyo objeto de estudio es la poesía. Creador de la estética Neocontructivista. Fragmento de su trabajo ha sido traducido al francés, inglés, alemán, italiano y portugués.

Ha sido incluido en:

“Le monde poétique”, periódico mundial de poesía. París. Francia. 1998.

“Poesie der welt: chilenische junge poesie”. Frankfurt. Alemania. 2000.

“Poetic anthology of All America”. New York. EEUU. 2001.

“Anaconda: Antologi de poeti Americani”. Roma. Italia. Ed. Poetas.com. 2003.

“Treinta jóvenes poetas en San Felipe”. San Felipe. Chile. Brazo de Cervantes ediciones.2003.

“Sur fugitivo: Antología de novena y décima región”. Temuco. Chile. Jauría ediciones. 2004.

“Canto a un prisionero”. Ottawa. Canadá. Ed. Poetas.com. 2005.

Ha publicado:
Relaciones peligrosas (1993), La Tierra es América (1995), El espejo roto (1996), Poemas para A(r)mar (1997), Versos desnudos (1999), Trilogía Vital (2001), Monólogo del Poeta (2002), Sueños (2004) y Oscuresencia (2005).

Antologador de: Sombra(s) bajo el paragua. Antología de poesía chilena joven, desde la Universidad de Los Lagos. Editorial Trompe. Osorno. 2006.

Dirige el taller de escritura poética Chaurakwin. Es columnista de la revista cultural “La Brecha”.

Menciona a:

Persus Nibaes

Paulo Huirimilla

Roxana Miranda

Alejandra Janquipillún

Clemente Riedeman

Sergio Mansilla

Elías Letelier

Álvaro Ulloa

y muchos más.

Correo: massonim@hotmail.com

Poesía:

CANTO JENERAL A NERUDA

(Del libro: “Oscuresencia”. Ed Trompe. Temuco 2005.)

Bosque hilado d verde

oculta el viento d Temuco.

Tu voz aire que respiro en Osorno

y la lluvia t sonríe.

Trueno sin nombre todavía

t nombra.

La poesía viste con tu nombre

en kioscos, librerías, en piedras tocadas

por veredas d nubes.

Hay olor a ti en todas partes.

Copas brindan tu memoria

mientras el vino fluye

gozoso con tu rostro.

Ahora la frondosa niebla tescribe,

espesa como tintálegre

con úlceras córneanas.

Hace tres años celebramos tu Nobel

sóbrel tren insomne d poesía,

ahí están Barba Florida d Tinto,

Celaje d Oro, Luz Blanca Pulido

y una mujer hermosa Donde danza el trecho,

también Cabeza Nevada d

Yucatán vino a celebrarte,

reunidos por Bernardo,

tu sobrino quescribe como Reyes.

Porque tú eres vate que bátel

mundo en pastel d chocolate

con palabras diamantes.

Tú bebías savia d la tierra

cuando nacieron las piedras.

Sí, yo tampoco voy a Macchu-Picchu,

porquestás en la cebolla

con que las abuelas preparan empanadas,

en el olor d las peluquerías,

en las viejas tablas húmedas d mi casa.

Ay, este Rahue mío que t nombra

río arterial d mi cerebro.

¿Cuántos hijos nacidos por

tu lengua?

¿Cuánto sexo provocado por tus sueños?

Sí, yo no voy a Macchu-Picchu,

llueve,

llueve por haber nacido dos años tarde,

por no habertéscuchado

como campana fónica.

Iría a tu casa

con mi piedra cotidiana

rompería una ventana,

enfurecido saldrías

y t reconocerías en la noche.

No me verías, pues yo negro

vestido d negro,

sólo dos luces fijas,

por donde la poesía mira,

t verías.

Sí, rompería una ventana d tu casa

para que salgas con furia,

con olvido, con ojos y zapatos,

para que salgas en el mar

que dice que sí, que no, que sí

y es que la vida termina

en tus pies, como decías,

y nace cada instante con mis

pasos.

T pongo al día deste mundo

que no ha cambiado mucho

desde que t fuiste al Parnaso.

Los Hijos del Norte han

clavaron su tomajoc en Oriente,

roban petróleo apoyados por los

conquistadores d nuestra tierra,

Stalingrado plagado d bellas putas

no tiene nada quenvidiarle a Manhattan.

En las calles d Santiago

hay epidemia d travestis, traficantes y pedófilos

que pululan junto a una monja

bajo el aroma del smog.

Por las pantallas d la tele

comienzan, por fin, a dar series chilenas

que sí las vieras morirías d reírte.

T cuento, Elías prepara un contra homenaje

para rescatarte puro, libre, verdadero

como tencontré una tarde cuando trabajaba

en la obra y el viejo enfierrador, olor a vino,

hablaba d ti y del Partido,

o una mañana que unánciana, casi ciega,

en su pobre casa tenía sobre la mesa tu

Estravagario.

Juan Malebrán

2010-04-25T14:44:00.001-05:00

Parte de su trabajo se encuentra antologado en Chile, Perú, Bolivia y El Salvador.

Ha participado en diversos encuentros entre los que destacan: “II y III Encuentro Latinoamericano de Poesía Actual: Poquita Fe” (2006-2008), “I Festival del Libro Arequipa-Perú” (2007) “XXIV Encuentro Internacional Arcoíris de la poesía-Puerto Montt-Chile” (2008), “XXIII Feria Internacional del Libro de La Paz-Bolivia” (2008), “I y II Encuentro Internacional Días de Poesía- Sucre-Bolivia” (2008-2009), “III Feria Internacional del Libro Cochabamba-Bolivia” (2009), “Idee in Transito” Nova Milanese-Italia (2009).

Ha sido responsable de “Gira de Intercambio Lírico-narrativa (I a V región-Chile)” (2004), “Gira “de (cierto) norte” 5 autores chilenos: La Paz-Cochabamba-Sucre” (2008), “Gira “Bolivia 09 o érase una vez” (2009), “Gira Editorial Canita Cartonera –Perú-Bolivia-Argentina” (2010).

Durante el año 2005 obtiene la Beca de Creación Literaria del Consejo Nacional del Libro y la Lectura-Chile, con el poemario “Reproducción en Curso” publicado el año 2008, por la editorial Boliviana “Yerba Mala Cartonera”.

Menciona a:

Juan José Podestá

Marcelo Ramos

Jonathan Guillén

Danitza Fuentelzar

Priscilla Cajales

Juan Carlos Urtaza

Poesía:

HABITANDO EL BARRIO DE LO MISMO

Atravesé el desierto cargando sacos con perros muertos que esperaba vender a buen precio llegando al centro del país, pero llegado al centro del país descubrí que estaba lleno de vendedores de perros muertos y de otras tantas novedades que yo ni sueños había imaginado y retorné a los restrojos y al sicoseo de perder los días levantando el polvo de las mismas calles del mismo barrio, con el hocico abierto mirando al sol, esperando el irreversible retorno de mis escupitajos, sin sacos, ni perros, ni ganas de insistir en vender algo.

SU MUJER JAMÁS CONOCERÁ SEVILLA

Cruzó el atlántico en un mercante, porque su sueño era ser un gran libertario indigenista y aquí lo tienes en plena gloria, bajo la luz de un fluorescente, reducido a la culata de una sartén, al interior de una caseta de salchipapas.

Esclavo de la fritanga. Noche tras noche hasta el domingo reflejando la gratitud de su cara en la hediondez negra del aceite.

El sueldo que apenas le alcanza para pagar el techo, la luz y el agua y la comida de las tres crías que nunca quiso tener, se lo paga un indio con diente de oro, que secretamente cobra venganza.

CENTRO DE REHABILITACIÓN

Este baño tiene un espejo que cubre de esquina a esquina la pared, una tina con cerámicas y un piso de baldosas, las llaves del lavamanos relucientes, como la perilla de la puerta y el aluminio de las ventanas.

En lugar de cortinas tiene mamparas de vidrio corredizas y las toallas están impecables, limpiecitas, tanto así que al moverlas dejan todo pasado a soft.

Cagar aquí definitivamente es fenomenal, no existe punto de comparación, con hacerlo sobre cuatro tablas, en una caseta de cholgúan, con temor a que se te meta un ratón por el culo.

Este baño tiene la cualidad de hacerte sentir superior te incita incluso a echarle un ojo a lo que fuiste, por ejemplo, ahora que ya es de noche y me cepillo los dientes con aquafresh, me acuerdo que en más de una ocasión, tuve que cepillarme con sapolio y que otras tantas, a falta de cepillo, no me cepillé.

PANDERETA

Falso el punto en que se rompe el circulo, falso el paso, el giro, la tuerca con que se espera ajustar la cuenta, falsa la idea de familia, el vicio, lo único cierto en esta esquina.

Markos Quisbert

2010-04-25T14:16:00.001-05:00

Nace en Arica (1981). Actualmente estudia Lenguaje y Comunicación en la Universidad de Tarapacá. Ha sido favorecido por la Beca de Creación Literaria, Escritores Noveles del Consejo del Libro y la Lectura, por su conjunto de poemas titulado PROSPECTIVAS DE CRISSOLO (2003), y se adjudica la Beca de Creación Literaria del Consejo del Libro y la Lectura, por la conclusión de su poemario ATAVÍOS DE HOY (2007).

Ha participado en los encuentros de poesía: ATACAMA POESÍA (Copiapó, 2004); POQUITA FE, Encuentro de Poesía Latinoamericana Actual (Santiago, 2006), Encuentro de poetas Colectiva 07, Arequipa, Perú (2007). DESCENTRALIZACIÓN POÉTICA (Santiago 2008), POQUITA FE 2008. Participa en el Congreso “CHILE MIRA A SUS POETAS”, organizado por la Pontificia Universidad Publica el poemario ATAVÍOS, por la Editorial Moda y Pueblo (Santiago, 2009). Católica (Santiago, 2009).

Mail: otemtote@hotmail.com

Afinidades electivas:

Oscar Saavedra

Carlos Cardani Parra

Juan Malebrán

Roxana Miranda Rupailaf

Poesía:

A VECES EL JOVEN DE MOSTACHO RENUNCIA A VIGILAR

Un joven renuncia a vigilar su vecindario,

otros como él vigilan toda una ciudad.

De noche, cuando el deseo aflora en sitios públicos

las vecinas, (las mismas que barren las veredas

del corazón), atraviesan callejones, en busca

de algo que ignoran y les pertenece.

Olor a semen invade la ciudad. Que emoción

la noche se deja caer a los ojos de los vigilantes.

Una vez los detuvieron a las afueras de un baño público,
estaban irreconocibles
con barbas que les llegaba hasta el suelo
nadie los volvió a ver, desde entonces la ciudad cambió de olor.

VAYA, SE ME ACABA DE CORTAR LA LECHE

Uno conoce el cariño en brazos musculosos y bronceados de vez en cuando

sean de hombre o de mujer, o ambos EN UNO.

Uno se refriega a menudo con otro cuerpo bajo un poste de alumbrado,

su luz ilumina el sexo que deja entrever de las cremalleras semi-abiertas,

su luz remarca el sexo que apunta al cielo o al infierno.

Es común, uno conoce a un muchacho/cha con gorra de béisbol en una plaza

uno como yo por ejemplo que había advertido hace horas su presencia

entre los árboles meados.

Allí está, con sus manos cruzadas sobre las piernas, blue jeans ajustado,

sin distinguirse bien el sexo,

allí está, pequeñas sorpresas que el amor dispone en lo privado de la sed nocturna.

Un muchacho con gorra de béisbol es tan común, se sienta sobre mis rodillas,

como alguna vez yo me senté en las suyas. Vaya se me acaba de cortar la leche,

en fin, un contacto por chat me distrajo. Veía a la vez

las fotos de Alicia que Lewis Carroll le había tomado con distintos trajes,

en una aparece toda una tigresa.

Me tengo que ir, beso a ti seas quien seas, te recomiendo las fotos de Carroll.